Sale...

Sale...
putia mangiare na',
cent'anni sale

Pe na donna ca me disse
pe na donna ca me disse
pe na donna ca me disse

si dessapitu!

Seduto da due ore su questi banconi della biblioteca. Senza piu' un cazzo da fare. Con Pino Zimba che mi canta questa strofa senza sosta gridando nelle mie cuffie. Ascolto pizzica, chiudo gli occhi, vedo piazze e gente che ballla. Niente, e sottolineo niente, che un non salentino possa capire.

Uno di quei pomeriggi in cui hai fatto tutto cio' che devi, che dovresti essere in pace col mondo; uno di quei pomeriggi in cui dovresti solo cercare di rilassarti, accenderti una sigaretta e sorridere per nullafacenza e per subdolo compiacimento.

Ed invece il mio tasso di autosopportazione è cento dB sotto soglia. Sono difficile da sopportare. Lo so... immaginate che io (oh povero me...) sono costretto a vivere da una vita con me medesimo stesso, con le mie mille paranoie e seghe mentali, coi miei schatti e coi miei schizzi, coi miei repentini cambi d'umore (lunatico sarebbe dire poco...), coi miei contorti bisogni e piaceri, con la mia malcelata insicurezza, col mio ingestibile superego, con la mia saccente capacità analitica, con questa fottuta capacità di mettermi in difficoltà.

Spengo il cervello un attimo. 5 minuti soli. giusto per cercare di capire che cosa vorrei da questo pomeriggio di libertà. Forse cio' che mi manca è solo un po' di pressione, di tensione. Devo essere teso per essere felice. O forse devo semplicemente essere teso per lamentarmi di nn avere un secondo libero per essere contento di fare cio che voglio.

Sono semplicemente sceso dal letto col piede sbagliato. O stara' cambiando tempo. O forse è colpa della luna... o forse no!

Forse è solo che ho bisogno di una doccia e di mangiare qualcosa. E saro' di nuovo in gran forma.
Si... gran forma.